Se um dia separou-se o Brasil

da pátria-mãe chamada Portugal,

porém mais que uma língua os uniu:

o coração de ambos compassado

bateu apesar da história vária.

O mesmo Pedro que os separou,

sobre ambos exerceu o seu reinado.

Sentiram o peso da opressão

e a liberdade ambos perseguiram.

O sonho que alimentam permanece

e se El Rei ainda não tornou

nem o gigante do sono acordou,

na veia dos dois povos corre a luta

viril e corajosa que os marcou.

Se achaste estas terras, ó Cabral,

quiçá antes de ti já conhecidas,

ou se a descobriste ao procurar

a rota para as Índias, ‘inda oculta,

o fato é que ao chegar aqui

uniste a brava história lusitana

à história desta terra americana.

Se desbravaram o mar os navegantes

e conquistaram o oceano azul,

aqui não menos bravos bandeirantes

a imensa mata verde adentraram.

E o sangue unindo três povos distintos

– os lusos e os índios e os negros –

criou o viril povo brasileiro.

Atravessei o Tejo na barcaça

que, lenta, lançou-me à outra margem.

E ao distanciar-me de Lisboa

eu pude contemplá-la em plenitude.

Após a tempestade de granizo

que perfurou o teto da choupana,

a noite surgiu limpa e a lua cheia.

A pobre mãe os estrago lamentava,

pisava nas estrelas o menino

e a jovem, pensando em seu amado,

contemplava o teto estrelado.

Um canto apaixonado

é o lusitano fado.

Pela boca cantado,

o é mais co’o coração

em emoção rasgado.

O tempo por mim desperdiçado

parece faltar-me no presente;

o futuro já me bate à porta,

achega-se o fim da minha vida.

Apressa-se a tinta no papel

a grafar os versos que hora me vêm;

são tantas as díspares idéias,

muitas que nem posso concluir.

Que tolo fui eu na juventude,

julgando que a vida fosse eterna,

que o tempo jamais me faltaria

e o mundo eu teria a meus pés.

Pago hoje o preço de meu erro,

sem ao meu passado retornar.

Deixo menos versos que eu quisera,

mas neles, um pouco de minh’alma.

Meus cadernos que tanto de mim contém –

tantos sonhos e idéias lá escritos –

me revelam inteiramente e fracassado,

pois a data que avança a cada página

sinaliza o passado que, crescendo,

diminui o futuro e a esperança

do que escrevi então se realizar.

Às vezes sinto a ânsia de ser livre,

de possuir o tempo a meu dispor,

sem compromissos ou preocupações,

de ter o ócio como companheiro.

Poder sorver a vida simplesmente,

à matutina luz ser despertado,

sentir o toque do sol e da brisa,

ouvir da natureza os seus sons.

E sem qualquer outra ocupação,

fazer dos meus sentidos minha lida,

em versos traduzindo o que vivo,

nos versos eu vivendo além da morte.

Quando paro, a contemplar o Tejo

fluindo, calmo, em direção ao mar,

me vêm à mente todo o seu percurso

desde a Espanha, cruzando a Lusitânia,

e se tornando um com o Atlântico.

Serias majestoso, ó Atlântico,

sem as águas que correm da Ibéria?

Serias tão cantado em verso e prosa

sem as lusas naus que em ti singraram,

tornando-te, então, mar português?

As águas deste rio que hora contemplo,

carregam ‘inda a história do passado.

Mas não se perdem elas no oceano,

levando, sim, até o fim do mundo

o império que hoje vive na memória.

Quando chegar a mi’a morte,

não será noticiada,

poucos a lamentarão,

falta não farei ao mundo.

Porém resta-me a esperança

que um dia meus poemas

por alguém seja encontrado,

que lhes dê algum valor.

Se acaso o que escrevi

for por outros conhecido,

mesmo estando morto o corpo,

em meus versos viverei.

Porém, se ao lixo forem

jogados os meus papéis,

finda-se a mi’a esperança,

de fato morto estarei.