Quedo-me morto, ó alma minha, ante estas folhas

Brancas, que a mim pedem tão pouco – um poema,

Parcas linhas, alguns versos e um certo engenho

E que as preservem de um destino tão efêmero.

Em outras mãos quisera eu que as folhas alvas

Estar pudessem e não à frente deste corpo

Cuja existência se resume ao respiro

E cujo ânimo morreu a distos anos.

Vai, ó alma minha, dizer às folhas brancas

Que o poeta que buscaram não existe

E se, no entanto, nascem versos em mi’a mente

A apatia e o desânimo os sepultam.