Há um assassino em meu interior.

Mata a vida e o poeta que há em mim.

Quando este se levanta para a lida –

O engenho vem laborar a palavra –

Aquele me apunhala pelas costas;

Inerte ele me prostra, moribundo,

Sem deixar-me exalar o último ar.

Um sádico e perverso inimigo

Que estende a minha vida sem sentido.

Quisera o punhal poder tomar-lhe,

Desferir-lhe um golpe atrás do outro,

Vingando cada dia que roubou-me.

Tirou-me o sentido de mi’a vida,

Mas mi’a morte que aos poucos se aproxima

Será o fim do assassino que há em mim.

                                 Será isto mi’a vingança

                          Ou o que ele então buscava?