Atribulada tem estado a minha vida,

foge-me o tempo pelas mãos sempre ocupadas.

Escolher quisera eu a melhor parte,

mas, como Marta, estou sempre atarefado

e o poeta vai adormecendo em mim.

O engenho necessita de silêncio,

de sentar-se aos pés da musa e escutar

o suave canto da vera poesia

que, qual brisa, mal percebe-se no ar.

O poeta, ao quedar-se, olhos cerros,

sorve a brisa que transforma-se em versos.